Cada Extraña Mañana.

Abatida. Dolida. Extraña.
El dolor al que odio me acompaña.
Libre. Perdida. Yerta.
La noche vivida yace ya muerta.
Miedo. Desasosiego. Fustración.
No niego que la rabia me llena el corazón.
Lucha. Fuego. Rebelión.
La vida no es un juego álzate con la revolución.
'Ni sumisa, ni devota,
libre, linda y loca.'

Es por esto.

Es por esto por lo que las flores vuelven cada primavera.
Es por esto por lo que el cielo, es azul.
Es por esto por lo que el Sol, radiante cada dia, nos dá luz.
Es por esto por lo que las lágrimas son amargas.
Es por esto por lo que en tus labios hay rabia.
Es por esto por lo que tienes la cara ensangrentada.
Es por esto por lo que ya, necesitamos una Primavera.
Es por esto por lo que el tiempo no espera.
Es por esto por lo que pierdo mis versos por las aceras.
Es por esto por lo que tú haces las cosas a tu manera.
Es por esto por los que duermo a tu vera,
tratando de buscar la felicidad,
la duradera.
Es por esto que sólo a ti te amo,
es por esto por lo que te ansío,
es por ti por quien cada noche muero
y es que te quiero,
LIBERTAD.

Tú.

Te escribiré en tercera persona, como si fuera para Ella, pero es que en realidad no me puedo creer todavía que Ella, seas Tú.
Te escribiré sin sentimiento alguno, sin lágrimas en los ojos y sin un corazón que desenfrenado late en mi mano. Pero en realidad, sabes que tú, o Ella, eres la que me bajaste de la cruz, la que me sujeteste todas las veces que apunto estuve de caer a la inmensidad de la noche.
Te escribiré a oscuras, sin nada que ilunine mis palabras amargas o las palabras del amor que inhalas. Pero Ella, quizá tú, siempre serás esa luz que ilumina cada uno de los rincones de mi incosciencia.
Te escribiré con sangre. Con la sangre que emana de cada una de las heridas que te abrí. Pero sabes, que no era yo el que apuñalaba, que eras sólo Tú la que sin piedad disparaba.
Y no llores cuando en tu alma escriba una palabra de odio ensangrentada.
Porque la responsable de mi dolor no es Ella, sólo eres Tú.