Al final llega un momento en el que te das cuenta de las cosas. Todo se vé con mucha más claridad y tú te puedes permitir el lujo de respirar tranquila.

Tormenta.

Ella dedicaba su tiempo a soñar sobre un papel. Era de esas personas que todo lo que pensaba o todo lo que tenía que decir, lo escribía. Transformaba sus sentimientos en palabras y sus palabras en sentimientos, intentado que quien lo leyese después lo sintiese como ella,  que se le pusiese la carne de gallina al leer sus palabras o que su alma sonriese feliz al sentir sus sentimientos. Ella siempre creyó saber tramitir emociones hasta aquel día.
No era un día oscuro y lluvioso, era un día aparentemente soleado tras muchos de nube. De esos días que crees que todo va a salir bien, que tienes el presentimiento de que algo bueno va a suceder en tu vida. Ella trataba de caminar con la cabeza bien alta y fría, haciendo que sus pasos pareciesen seguros, creyendose libre y capaz de elegir su destino. Pero cada paso que daba significaba estar mas cerca de caer al vacío, mas cerca de caer a un abismo lleno de mentiras y engaños. Lleno de sus mentiras y engaños. A cada paso que daba, esas ganas que tenía de comerse el mundo iban desapareciendo. Porque caminar libre de preocupaciones le hacía recordar.
Recordar el esfuerzo que había puesto en conseguir algo que jamás consiguió. Recordar aquellas personas a las que habia perdido por una estipidez. Rspecialmente recordarla a ella y las palabras que le escupió. Acordarse del arrepentimiento que vino después de verla llorar lo que parecían lágrimas de odio y dolor por su culpa. Acordarse de que ella, nunca la perdonó. También recordó a toda la gente a la que le hizo daño sin quererlo, o queriendo. Todo lo que le pudo llegar a decir a sus padres o las palabras de rabia dedicadas inconscientemente a sus amigos. También sintió una enorme presión en el pecho. La presión de ser constantemente vigilada, de no poderse permitir ningún error. El dolor que le producía estar cinco días a la semana, seis horas, haciendo algo que no se le daba bien. Algo para lo que no valía, una de esas cosas que por mucho que se esforzase, no sería capaz de conseguir. Porque ella lo que quería era crear cosas, poner todos sus sentimientos para crear algo nuevo, pensar por si misma y que no le diesen todo ya pensado. Ella no quería saber de lo que estaba ya escrito. Ella quería saber de lo que estaba por escribir. Recordó lo que quería ser, todas aquellas profesiones que soñaba ser cuando era niña y se dió cuenta que en ese momento ella simplemente quería ser soñadora. Ni rica ni pobre, ni lista ni tonta, simplemente soñadora. Alejarse de esta sociedad cruel e injusta, alejarse de esas personas alienadas y ser libre. Ella quería dejar de ser ella y convertirse en viento o en una plabra, tal vez. Pero muchas cosas eran las que le ataban. Cuando ella exponía sus ideales la gente le miraba raro, como si de una loca se tratase. Le decían que debía de hacer algo con su vida, estudiar y trabajar para ser feliz. Porque es lo normal, todos piensan que el estudio y el trabajo es la clave de la felicidad. Que eso, es lo que te lleva al dinero y que con el dinero, puedes tener casa o alimento. Pero, ¿no es eso un derecho fundamental?, ¿no es eso algo que todos, como seres humanos y racionales, tendríamos que tener?. La respuesta sería sí, pero la realidad, es un rotundo no. Asi que en esta sociedad, no puedes ser soñador, pero desgraciadamente, tampoco puedes ser libre. El dinero te convierte en su esclavo sin que te des cuenta, trabajas para él y él te dá la felicidad. Pero ella no quiería que él fuese el que le diera la felicidad, ella la felicidad absoluta la quería encontrar en la paz que le transmitían las palabras. Pero era algo que lamentablemente jamás iba a conseguir. Asi que se limitaba a intentar ser libre, a no ser una esclava más del dinero y a tratar de librar a los demás de aquella esclavitud. Pero vivía en un lugar en el que si gritabas tus deseos demasiado alto, te podían condenar. Y sismpre tuvo miedo a hacerlo, hasta que dejó de tenerlo y empezó a luchar en nombre de todos.
Y en eso pensaba ella mientras las piernas le temblaban, mientras su paso se hacia mas lento e inseguro.
Su cuerpo carente de ejercicio y su alma rebosante de música llevaban una gran lucha interna haciendo que la rabia bullese en su interior.
Estaba enfadada con ella misma por querer ser verso libre y no conseguirlo. Estaba enfadada con ella misma por querer ser vida y no ser más que muerte. Estaba enfadada con ella misma por querer ser Ella y no ser más que nada.
Enfadada con ella y con el mundo, comenzó a hacerle daño a quienes más quería y empezo a intentar ser lo que de verdad ansiaba.
Y su rabia interior se convirtió en ira externa asi como aquel día soleado, en tormenta.

Escucha, que así son las cosas.

COMPAÑERAS YA SUENAN LAS ALARMAS, HAGAMOS QUE EL GOBIERNO SE DISUELVA Y ENTREGUE LAS ARMAS.

 

 

Alma

Y esta, es la realidad social.

Nosotras seremos las primeras que luchemos.

La mujer bonita, es la que lucha. Comenzad a dejar de preocuparos por vuestro aspecto físico y por esas cosas tan superficiales y uniros a la lucha. Que vuestras bocas sean la bandera de una revolución, que vuestros ojos griten libertad y que el himno de vuestra nación sea la igualdad.

Usé el verbo querer en tantas ocasiones que ya no sé conjugarlo. Estallaron confundidas tantas palabras en mi boca que ya no sé su significado.
Escondí mi alma en tantas ocasiones que ya no sé dónde la guardo.
Y he tenido que querer morir tantas veces hasta que al fin,
el infierno hoy,
me ha condenado.

Eran dos. Y dos.
Y yo siempre,
la quinta.

Tinta y escarcha.

Han llenado mi corazón de algo que creo que es felicidad. Me he sentido útil y orgullosa de algo que he hecho. Me he sentido libre y miles de emociones se me han escapado en una sonrisa. Y cuando tu corazón rabioso salta en tu pecho tienes ganas de comerte el mundo. Ganas de correr por la frontera que separa la tristeza de la alegria, la paz de la guerra, el amor del odio o la vida de la muerte. Ganas de detenerte en los confines del mundo y gritar que no crees en nada y que nadie te quiere creer pero que eres libre. Gritarle al viento que siempre fuiste libre, que siempre fuiste libre y que nunca más vas a caer.
Pero esas ganas se evaporan, ese atisbo de felicidad que tenías se esfuma dejándome de nuevo sumida en la neblina. Porque la realidad es otra. La realidad es que camino cargando años y años de dolor con el único objetivo de alcanzar la paz y refugiándome en el mundo de la escritura, en el centro de la música. Porque al fin y al cabo, no soy más que una nostálgica que añora hasta las noches.
Un amago de persona con el alma de escarcha que escupe tinta sobre trozos de papel que los que fueron felices, dejaron en los escombros que ahora son mi única vida.

Sara.

Esta entrada se podría llamar de cualquier otra manera pero como es para gente única e inimitable, he decidido llamarla así. Hay personas que apenas hablan, que simplemente se limitan a observarlo todo y a callar. Y cuando hablan, lo hacen para decir cosas que te hacen pensar. Cosas razonables e inteligentes que apenas te dejan la opción de ser cuestionandas. Cuando buscas su apoyo, no necesitas insistir mucho ya que te lo ofrecen sin dilaciones. Y te escuchan y tratan de entenderte y no te juzgan. Por eso hablar con ellas es realmente fácil. Son la encarnación de la responsabilad. Si creen que vas a hacer algo malo te lo dicen y tratan de evitarlo. Lo mejor, es que luego, cuando no les haces caso y te equivocas, ellas aceptan tus disculpas sin duda alguna, sin rechazarte ni enfadarse. Por eso, es importante que en tu vida exista una de estas peesonas.
Afortunadamente, yo la tengo.

Las flores parecen marchitarse cada vez que piso tu vereda.
El silencio vuelve a apoderarse de mi a la llegada de la primavera.

Mis manos han escrito cosas que jamas tendrían que haber escrito.
Mi mente a pensado cosas que jamás tendría que haber pensado.
He dedicado palabras, a personas que no las merecían.
He escrito lágrimas.
He llorado versos.

Me han llenado el alma.
De lo que a mi más me gusta.
Palabras.
Espero que me llenen el corazón
de la que mas me quiere
Música.

¿Y si lo estoy confundiendo todo?

La vida con la muerte.

El silencio con la paz.

El abandono con la soledad.

Creo que en ese momento, el corazón me latia tan deprisa que la primavera se hizo invierno y la muerte volvió a la vida.

Creo que la lluvia está mojando todas mis palabras.
Creo que las lágrimas están inundando todos mis versos.

Ahora mismo,
mientras te dedico mis mas sinceras disculpas
y mi pésame por la pérdida de tu música,
ahora mismo,
te comería a versos
y te dedicaría mi mas lúgubre poesía.

Y veo que en los ojos de esas palabras se reflejan tu más sincera melodía. 

Veo que las manos de esas letras sostienen tus mas ruidosos silencios.

Y oigo que tus sonrisas están irradiando colores.

Oigo que en tus suspiros expulsas soledad.

Y siento que tu boca vive de alegría.

Siento que por tus venas corre maldad.

Y saboreo cada uno de los momentos.

Saboreo cada beso que me das.

Y mis pulmones te echan en falta,

pues ya no te pueden respirar.

Y mis ojos te añoran,

pues ya no te pueden mirar.

Y mis versos, mis versos están vacíos y fríos

yacen allí muertos en el suelo

mientras nuestras almas bailan un vals.

 

Para tí

Ahora simplemente camino.
No llevo un rumbo fijo ni me propongo una meta. Simplemente camino por una angosta linea que sé que me va a llevar a la muerte.
Por delante mío van muchas otras personas, más decididas que yo o más felices. Algunas van en grupos, hablando o riendo entre ellas. Algunas van en pareja, apoyandose la una en la otra.  Miro a los lados y me doy cuenta de que estoy sola.

Ella.

Ha sido una pieza crucial en el puzzle que es mi vida. Desde la primera vez que intercambiamos palabras supe que iba a ser alguien importante. Y por eso la empecé a querer de una forma poco sana.
Pero ahora me dule.
Me duele todo y mucho.
Porque me estoy dando cuenta que algún día esa pieza se va a desprender.
Y Ella, ya no será ella.
Ella estará para Él.
Y Él, será de Ella.

Creo que hay personas en mi vida que no merezco. Que me dan mucho mas de lo que yo jamás le voy a dar a ellas. Caminan siempre unos pasos delante mio y yo me refugio en sus sombras. Queriendo parecer fuerte pero siendo frágil. Queriendo ser rápida y ágil pero siendo lenta y torpe. Tratándoles de ayudar a cada uno de ellos y ellas pero no siendo capaz. No ser capaz de dedicarles las palabras adecuadas para que sus penas y preocupaciones disminuyan. Esforzarme al máximo pero al final siempre acabar sintiéndome inútil.
Inútil porque ell@s me lo dan todo y yo soy incapaz de dar nada por mucho que me esfuerce.
Por lo menos, me quedo con el consuelo de que alguna sonrisa les saco.

STALINGRADO

¿Cuánto sabeis de Stalingrado?
Espero que investigueis sobre esta batalla y luego, leais el poema de Pablo Neruda de Stalingrado y escucheis la canción con este mismo nombre de Banda Bassotti.

Romanticismo.

Creo que hoy en día, hay una gran confusión respecto a lo que es romántico y lo que no. Por lo menos desde mi punto de vista, el punto de vista literario.
Hay que saber que Bequer, era romántico pero regalar una rosa y un peluche en San Valentin no te convierte en un romántico, solo en un capitalista empalagoso y ordinario.
El poéta romántico, expresa sus sentimientos íntimos (amor, miedo o desdicha) sin pudor. Los románticos introducen personajes malditos que resulatan tremendamente atractivos por lo que tienen titanismo, rebeldía y fracaso. Otra caracteristica es la estética del terror, ambientada en sepulcros y lugares de pesadilla. Es decir, el empleo del locus terribilis. El poeta romántico está enamorado del amor y nadie lo puede sarisfaccer. De ahí, la fustración permanenete de la poesía amorosa.
En resumidas cuentas, un poema de amor a tu novio/a en un restaurante con flores y bombones, no te convierte en romántico.
Escribir poesía en un cementerio, solo/a, con rosas negras como mucho, si que te hace ser romántico.

Lágrimas.

Y ahora, es cuando basicamente muero.
Cuando todo en lo que creía desaparece.
Cuando mi corazón comienza a suspirar cansado y eso, que sólo late.
Y yo siempre he querido ser poesía.
Y tu siempre has querido ser libre. Querías encontrar la paz entre mis palabras.
Quería encontrar la poesía entre tus sonrisas.
Pero algo falló.
Apareció el odio y el dolor,
fue desapareciendo eso a lo que llamábamos  amor.
Y quedaron solas y tristes tus sonrisas
buscando cobijo en un corazón en el que no tenían cabida.
Pero mis palabras,
muertas, llenas de sangre y dolor
poco a poco caían al suelo
como las lágrimas que caen
cuando anhelo.

Soledad.

Soy de esas personas que le temen a muchas cosas en la vida. A demasiadas, quizá. Pero a lo que más miedo tengo y lo que más me preocupa, es el abandono.
Que un día me dé cuenta de que los que caminaban a mi lado, hace tiempo que dejaron de hacerlo. Por eso trato de no herir a las personas, de callarmelo todo para mi y cargar yo sola con los malos sentimientos que me hayan podido producir ciertas personas en algún determinado momento. Por que si lo digo, quizá esas personas se enfaden. Y tras los enfados, lo creamos o no, lo queramos admitir o no, las personas cambian. Nos volvemos.mas recelosos hacia una persona, por mucho que la queramos y estamos mas pendientes de lo malo que puedan hacer, más que del bien.
Y es asi, y la vida es así al igual que las personas con las personas y el abandono con la soledad.

Tengo un amigo que dice que a veces, tienes que apartar de tu vida a la gente a la que no te importa. Aunque ellos te importen ya que al fin y al cabo, esas personas no merecen la pena.
O algo así le he entendido, no estoy muy segura, la verdad.
Mi gran duda es, ¿cómo se supone que apartas a alguien de tu vida?.
No puedes dejar de hablar con alguien sin mas ya que eso, sería una falta de educación considerable por no decir que, el mero echo de no dar la cara y dar explicaciones sería un acto de cobardía. Pero si das explicaciones y razones, esto sería una gran falta de educación porque bajarías, posiblemente, el autoestima de la otra persona.
Asi que, mi conclusión es que no puedes apartar a las personas de tu vida asi porque si, se tienen que ir solas y se tienen que.dar cuenta por ellas mismas que ya han cumplido su función en la novela que es tu vida.

Romanticismo.

Creo que hoy en día, hay una gran confusión respecto a lo que es romántico y lo que no. Por lo menos desde mi punto de vista, el punto de vista literario.
Hay que saber que Bequer, era romántico pero regalar una rosa y un peluche en San Valentin no te convierte en un romántico, solo en un capitalista empalagoso y ordinario.
El poéta romántico, expresa sus sentimientos íntimos (amor, miedo o desdicha) sin pudor. Los románticos introducen personajes malditos que resulatan tremendamente atractivos por lo que tienen titanismo, rebeldía y fracaso. Otra caracteristica es la estética del terror, ambientada en sepulcros y lugares de pesadilla. Es decir, el empleo del locus terribilis. El poeta romántico está enamorado del amor y nadie lo puede sarisfaccer. De ahí, la fustración permanenete de la poesía amorosa.
En resumidas cuentas, un poema de amor a tu novio/a en un restaurante con flores y bombones, no te convierte en romántico.
Escribir poesía en un cementerio, solo/a, con rosas negras como mucho, si que te hace ser romántico.

Drogas.

Le he dicho hace poco a una amiga, que su novio no era su novio porque lo quisiera, sino que su novio, era su novio porque era una especie de droga. Quiero decir, han pasado tantas cosas juntos y han vivido tantas cosas juntos, que ahora no imagina un futuro cercano sin él. Y lo necesita, lo necesita aunque él le haga daño a ella o ella le haga daño a él. Y es consciente de que esa situación es ilógica y que esa persona esta siendo dañina en su vida mas sin embargo, ella no lo puede dejar.
Como sucede con las drogas y la dependencia que a ellas se les asocia.
¿Solución?
Sería buena saberla ya que creo, que yo también estoy enganchada a esta maldita droga que es a la que erroneamente, llamamos amor.

Los versos mas bonitos jamás escritos.

Hoy he leido los versos mas bonitos que hasta hoy, he podido saborear.
Los he encontrado en mi libro de lengua, solos y aislados en una página en la sección de morfosintaxis. No salía ni autor ni título y la verdad, es que no los quiero saber. Quiero que estos versos se queden así, sin dueño ni nombre, sólo con el sentimiento.
  "Otros esperan que resistas,
    que les ayude tu alegría,
    tu canción entre canciones.
    Entonces siempre acuérdate
    de lo que un día yo te escribí
    pensando en tí como ahora pienso."

Mentiría si dijese que la confusión no  me está matando. Que cientos de pájaros vuelan en mi cabeza y que mi único sueño es viajar a ese lugar al que quieren emigrar.
También mentiría si dijese que en mi vida nada está cambiando. Que mi único sueño es librarme de los dueños que vigilan todos mis mas sinceros deseos.
Y ahora te veo, te veo y siento que la mentira se atraganta y las palabras se hacen nudo en mi garganta.
Y te siento, te siento en cada letra de cada palabra, cuando me atraviesa tu mirada.
Y te odio, te odio porque me atas a una vida que no es la mia. Haces que anhele cosas que no están a mi alcance.
Y que esté sumida siempre en este eterno trance.